| Клоака Густой дым накрыл удушливым покрывалом Малый Град. Костлявая Мора блуждала по узким улочкам. Для нее не было преград. Почти в каждом доме она стала постоянной гостьей.
– Уйди! – кричали характерники, ожесточенно молотя воздух заговорами.
– Пощади, – умоляли горожане, задыхаясь в предсмертных муках.
Мора не уходила – здесь было много работы. Мора пожинала плоды, данные ей по праву – язвы и окровавленные конечности. Изголовье – ее любимое место. *** Снег превратился в грязное вонючее месиво – из города уходили войска. И те, кого не поразила болезнь.
Лекари бродили по улицам. Их крики едва пробивались сквозь мутную пелену дыма и смрада.
– Отыди, мерзость!
Они напоминали призраков. Или забавных, лупоглазых, языческих божков.
– Благословите!
Служители Здравы Благой называли плату.
Денег не хватало. Умирающие доживали последние минуты на мостовой.
Лекари снисходительно улыбались. Садились рядом.
– Благословите, милостивый отче.
– Сын (дочь) мой (моя), послушай-ка притчу…
Мораль одна и та же – без письменного прощения грехов нет пути на небо, ибо грешны люди сверх меры.
Денег не хватало.
– Благословите…
Лекари понимающе кивали. После третьей или четвертой притчи благословлять было некого.
Далее все просто – деньги изымались, окоченевшее тело подбирали труповозы. Вереницы телег потянулись битым трактом. Трупы отвозили на пустырь, сваливали в ямы и присыпали известью. *** Король Милошть вышел на прогулку. Не ради интереса, нет.
Он хотел еще раз почувствовать запах разложения. Увидеть смерть родного города.
На улице Згожеля король задержался. Приказал остановиться кортежу – трем рыцарям в железных масках.
- Мой господин! Подождите! Стойте-е-е!
- Мечи в ножны, - успокоил охранников Милошть. Спешился.
Откуда-то из подворотни пахнуло чем-то тошнотворно-сладким. Навстречу выбежало странное существо. Кожа да кости. Длинные седые волосы. Большие голубые глаза. Женщина?
Владыка Милошть остановился. Существо прижалось к его ногам.
– Ваше Величество! Благословите моего сына!
Руки короля умеют исцелять. По крайней мере, так говорили очевидцы. И еще деревенские колдуны.
– Прошу вас…
Король кивнул. Крепко прижал к себе плачущий сверток. Тихо вздохнул – струйка пара из узенькой прорези серебрянной маски.
Существо расплакалось.
– Спасибо, мой господин! Пусть бережет вас Здрава!
«Надо возвращаться, – подумал Милошть, – город умирает…»
И почему-то разозлился. *** Залу Правды Милошть решил посетить сразу же, как только его кортеж влетел в распахнутые ворота замка.
Удар ноги – высокие позолоченные двери со скрипом разошлись.
– Всем выйти! Вон! – крикнул владыка. Услышал наглое эхо, блуждавшее под сводами. И понял, что Зала пуста.
Владыка Милошть посмотрел в сторону Зеркала. Вроде, все нормально. Его отражение осталось таким же.
Он долго стоял перед Зеркалом. Любовался собой. Не мог отвести взгляда от широких плеч, ослепительно белой кожи и пронзительных зеленых глаз.
Кровь и молоко. Зазубренный наизусть стандарт, выше которого может быть лишь Светозарный Луч. Ниже – все. И только король – тот самый.
– Какой я, – прошептал Милошть, проведя рукою по гладкой поверхности Зеркала. – Какой… Каким я был… *** Маг-Узорник мастерски изобразил портрет короля. Залу Правды, кусок фрески и витраж за его спиной. Они не изменились.
А ведь прошло три года…
А он? Изменился?!
Король снял маску. Дрожащая рука провела по подбородку, щекам. Он боялся прикасаться лишь к носу. Потому что его попросту не было.
Страшное напоминание о равенстве. Он – король. Абстракция среди всех слухов, серебро из молчания и злато из россказней. Он – тот самый венценосный стандарт, который нельзя превзойти.
Только ли стандарт? Ой ли?!
Милошть снял перчатки. Едва ли не вслепую. На руки старался не смотреть. Боялся равенства – на руках не хватало пальцев.
Сколько прошло с той поры? Три года… Много. *** Король вышел на балкон. Он выше всех. Выше мертвенно-бледной клоаки, где властвует равенство. Выше Моры. Это заслуживает похвалы.
– Не надо! Это мой сын! – вопило женоподобное существо. Где-то далеко внизу. Ему показалось... Нет, обычная галлюцинация... но... Большие голубые глаза, наполненные слезами, порхали в сером небе.
– Он все равно умрет! Пусть лучше сразу!
– Не-е-е-ет!
Дым и вонь загустевали над улицами поверженного города. Милошть перегнулся через парапет. Услышал молебен в костеле Зарницы. Это значит – Малый Град будет предан огню.
Ничего, есть еще Большой Град, куда пока не добралась Мора. Стоит только благословить святым дыханием несколько нищих, скрепить союз молодоженов первым поцелуем и прикоснуться королевской рукой к невинному челу младенца… А там… посмотрим, у кого не будет носа!
Милошть улыбнулся. Он не хотел думать про равноправие – губы почти сгнили.
| 
