Человек брёл  по улице. Без всякого смысла и цели, забыв обо всём на свете и не желав  вспоминать, кто он и зачем вышел из дома, да и где этот дом находится, он тоже не помнил. Прохожий без прошлого, без настоящего и, как ему казалось, без будущего. Прохожий, чья судьба…

Выглядел этот человек молодо. Парень лет двадцати с длинными, свисающими на плечи волосами цвета лесного ореха, которые закрывали чуть ли не всё его лицо. Одет он был просто – потёртые джинсы, чёрная футболка с коротким рукавом и нарисованной серой змейкой. На ногах – видавшие виды туфли: совсем не модные, изношенные, но, видимо удобные. На шее – серебряная цепочка с чёрным камнем – таким же чёрным, как и настроение обладателя камушка. 

Он не верил в то, что в состоянии изменить хоть что-то в своей скучной жизни, ибо все предыдущие попытки не дали ничего, кроме горьких разочарований. Поэтому он устал от выборов и тягот принятий решений, считая и то, и другое бесполезной тратой сил. Его сердце, искренне любившее когда-то,  превратилось в осколок льда с исступляющей ненавистью в центре этой холодной глыбы. Но даже эта ненависть не смогла стать смыслом для того, чтобы жить (точно так же, как и смыслом умереть) или бороться, и если у кого-то душа состояла из огня, то у него – из холодного пепла, обгоревших останков прошлого. Даже воспоминаний у него не осталось – он сжег их.