Молитвою музыки сведены руки...
В туманной пустыне хромой пилигрим
Бредет, выдувая из палочки звуки,
И черною лентою крысы за ним.

"Вот здесь поворот, а чуть дальше ступеньки...
Нет, лишнего вдоха себе я не дам!"
Приклеился бедный к проклятой сопелке,
А твари чумные ползут по пятам.

Он всех заберет, ни одной не оставит -
Уставшему городу нужен покой.
Герой для легенд, для Гамельна мерзавец
Довольный идет из трактира домой.

"О, милые крысы! Моя вы награда.
Немало в кипящем котле славных мест!"
Идет пятый месяц гамельнской осады,
а странник сейчас с аппетитом поест.